Já sei que é uma grande escritora!, anunciou a dona Olga assim que me viu.
Que acha muito bem as pessoas escreverem.
Que lê imenso, imenso, imenso.
Que foi ela a fundadora daquela ideia de deixar livros no banco do jardim, como que abandonados para alguém os apanhar e assim se promover a leitura entre as gentes, disseminando a cultura.
Que nunca encontrou livro nenhum nos bancos, ao que parece ninguém a imita mas pronto, nada a fazer quanto a isso.
Que passou a vida inteira a estudar, é uma estudiosa, adora ciências, à noite fecha-se no quarto e toca de ler até às tantas.
Então onde é que está a sua história?
Em que página?
245, ok, eu não me esqueço.
Sabe que eu não gosto nada de livros pesados?
Este tenho de o ler à noite, na cama.
Ontem li um duma assentada. Pequeno, cento e tal páginas. Leio imenso, sabe?
Olhe, escreva, escreva. Faz muito bem, aprecio imenso as pessoas que escrevem.
Já sei que vai a Felgueiras, eu disse ao seu marido para não deixar de visitar o jardim junto ao rio, é magnífico!
Então não me diga que não tem um livro para mim!
Este é seu? Que me importa se... «Este livro pertence a uma das autoras e seus... coabitantes. Caso o mesmo se extravie...»
Venda-me este, rasga-se a folha e pronto.
Ah, eu não me importo nada com isso de o livro ser seu! Rasgue, que me interessa se o livro fica lesado?
Não quero a folha escrita porque ainda vão pensar que roubei o livro da casa de alguém. Rasgue, rasgue.
Quanto é? O seu marido disse-me que era xis.
E foi assim que vendi o meu exemplar do livro 'Corda Bamba' à dona Olga, uma senhora muito viva e egocêntrica. Gosto dela, é-me impossível não gostar, mas asfixia-me os sentidos, duma maneira geral não tenho jeito para lidar com este tipo de pessoas. Reconheço no entanto que quando as pessoas se mostram muito e expõem claramente o que pensam é mais fácil escrevê-las. Reconheço também que quando assim é o prazer de escrever é menor.
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