Bê-á-bá

Olha, agora anda a achar-se má mãe! Já me viram isto? Ainda não percebeu que ser uma mãe ruim passa pela total despreocupação em relação à prole, nunca o contrário.

|ogpoeee|

Bê-á-bá

«Sim, tenho isso. Não quero mas tenho.

Melhor admitir por causa da ajuda.

Impressão errada, sim, pode ser.

Porra.»

É agradável, mas nem sempre, este momento que para ali está, no meio do arvoredo. O bom do momento abala, se quer companhia e duvida que a obtenha. Não há nada a fazer.

A companhia... Quere-a quando lhe apetece falar das mágoas, mas entretanto chega-lhe uma consciência fatídica com a forma dum ponto de interrogação: quem será capaz de lamentar com ela a sua vida?

A solução?! Não, não se avista...

A vida continua.

Mudou de esquina. Por causa das dores deixou de pensar na solidão, deixou de a procurar. Aceitou-se.

|ptuoeeg|

Bê-á-bá

É uma daquelas noites sem sono mas com sono; tem sono mas não lhe apetece ir para a cama.

Viu um telefilme na tv, depois lembrou-se de escrever, ao tempo que não dá atenção à escrita. Entretanto já passaram o Natal, o Fim de Ano, e os afazeres inerentes a toda essa festividade.

No Natal os miúdos prepararam uma peça, no Fim de Ano dançou e deu largas à expressividade do corpo.

Como não sabe o que há-de escrever mais diz adeus.

|ppepoeee|

Bê-á-bá

Só vai ao cabeleireiro a cada meio ano. Faz permanente a cada ano e meio. Gosta assim, sente-se remexida, agora tem caracóis leves e soltos.

Não quis ir ao ensaio, fez finca-pé, por isso deixaram-na sozinha a curtir o silêncio. Ela não é uma maria-vai-com-as-outras e pronto, ora que porra! Tem as suas questões, os seus gostos, prazeres, e agarra-se afincadamente ao que pode para se manifestar. Não foi com eles, não participa na merda da festa e acabou a conversa. Mas vai estar presente na audiência, as pessoas de outrora também vão e ela está apreensiva com isso, já sofreu horrores devido a quezílias familiares.

Mas hoje a vida é rotineira, não se passa nada... A não ser nos seus cabelos...

|pppopccc|

Bê-á-bá

Chegou-lhe uma dor repentina ao peito. Uma dor ou tristeza, não sabe, só sabe que o fogo dos últimos dias se extinguiu por causa da dor.

Saíram todos e ela ficou em casa, então dá-lhe para pensar em tristezas indizíveis e tem vontade de escrevê-las, só que não sabe escrever, não está habituada a isso, a exposição aflige-a. Enquanto a caneta atravessa o papel formando as toscas frases ela recorda tempos idos em que dava vazão a sentimentos nobres sob a forma escrita. Sim, já escreveu, mas está lá tão longe esse tempo em que pouco importava o que escrevia, apenas importava escrever. Ao presente tem medo de escrever. O que são as coisas...

|xaraooo|

Bê-á-bá

Ela isto ou ela aquilo. E era isto. Por agora e para já. Amanhã será aquilo.

|ogcoepo|