Está um passarinho morto ao fundo da escada, mesmo encostado aos vidros empoeirados. É o outono, dizem que visa a queda, a morte, que o jazer lhe está inerente. Já andava uma varejeira de roda do cadáver, logo mais chegarão as formigas, à noite vem a ratazana acabar com o resto.
A árvore ainda não amarelou. Não é uma árvore qualquer. É a árvore. O leitor volte, que um dia destes vê-la-á por aqui. Conto com essas duas coisinhas: a árvore (finalmente) amarelar e o leitor regressar ao blogue.
Uma mulher sentou-se no meu banco antes que eu lá chegasse. Segui. Não quero estar próxima de ninguém, a solidão é uma desdita que eu tenho de viver para bem do meu escrever. Estou cansada de distribuir atenção pelas pessoas, ninguém a merece.
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