3284

Outono. As folhas rodopiam. As moscas rodopiam. As folhas e as moscas pousam, se o vento amaina. As folhas pousam, só pousam. As moscas pousam onde querem. Tenho frio. Bah. É mesmo assim, não é? Há tanta coisa especial, tanta coisa invulgar, e não se me apresenta um verão de doze meses porquê?