O livro que ando a ler foi adquirido no tempo em que ainda não registava na folha morta a data e o local da aquisição, tem portanto não menos de meia dúzia de anos de estante e de estado quase puro, que foi por volta dessa altura que me lembrei de começar a rabiscar dados nos livros. Durante este tempo todo, olhei para o livro na estante uma data de vezes, chegando inclusive a iniciar a leitura algumas dessas vezes mas sem conseguir continuar durante muitas páginas. Um dia, recentemente, consegui encarrilhar na leitura e estou a gostar bastante deste livro. Há sempre uma altura certa para ler um certo livro.
«Escreverei isto quando chegar a casa, pensa Catarina, e recordarei os dias em que percorria quilómetros sem destino porque algo me incomodava a tal ponto que o meu corpo se via incapacitado de o suportar na imobilidade e necessitava de movimento para o dispersar por todos os membros, como também nessa manhã de outono, em que depois de pela primeira vez o tom rouco da sua voz chegar até mim, como em segredo, e ver na forma como as suas pálpebras tentavam esconder o desencanto dos dias, me deixei deambular pelas ruas da baixa durante a tarde, porque já esse ser estranho imbuído de melancolia e desejo estava destinado a crescer em mim até á imensidão da loucura.»
Como Sombras em Muros, Gilberto Pinto
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