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Tenho uma história para escrever. Sei que sei escrever uma história mas não sei como escrevê-la. É um pensamento estúpido, bem sei. Sabendo escrever uma história saberia com certeza como escrevê-la. Mas não sei. E o que sinto resume-se a isso.
Factos concretos: ao momento tenho a dedicatória preparada (não creio que lhe volte a mexer), o título escolhido (talvez o altere uma dúzia de vezes, para aí) e três ou quatro capítulos alinhavados (com princípio mas sem meio e sem fim).
Um verdadeiro desalento. A minha vida de escritora é um sufoco.

Escrever para outros lerem, escrever um livro, é bem diferente de escrever posts num blogue. Para escrever o meu livrinho tenho de me esfalfar para parecer uma esmerada escritora, cheia de requisitos e qualidades várias que me permitam percorrer o sinuoso caminho da escrita inteligente, atentando em pontinhos específicos que despoletarão vívido interesse na mente do leitor. E no blogue... Posso escrever o que me der nos cornos. Tão somente. Porra para isto de escrever. Escrever livros.