Dantes vinha aqui comprar apitos para panelas de pressão. E borrachas e espigões. Asas, punhos, parafusos e válvulas. Também poderia abastecer-me de toda a sorte de artigos para o lar, caso assim desejasse. Era um senhor velho e careca, e gordo, quem me atendia. Horácio. Acho que era Horácio. Agora esse fornecedor já não existe, não está lá. Bazou. Adeus.
Eu gostava daquele túnel, no verão era fresquinho, no inverno não sei. Nos outros dias era um passeio fixe, só porque sim. Tenho dias na memória em que não é inverno nem verão. As coisas que se perdem com a soma dos dias. Bem que me disseram que a vida é uma constante perda e a felicidade está no presente, nada de a procurar no passado.
Voltando ao túnel. Há anos que não me enfio lá, diz que é frequentado por delinquentes, e o lugar sendo solitário… Pumba, contorna-se o caminho e adiante. Gostava de lá ir, devo gostar ainda. Há (havia) canteiros, flores e ruelas que circundam as traseiras dos prédios, uma moda tão lisboeta, tão boa de ver.
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