A árvore amarela devia ter uns vinte e cinco anos quando a notei. Pronto, tipo assim a gente a dar a idade às árvores como se dá aos cães. É que nunca mais a árvore se me afigurou com aquele amarelo espetacular de dois mil e onze... Talvez se encontre na menopausa, se comparada a uma mulher, por isso não amarelece como dantes, está mais acastanhada do que eu queria. Daqui a nada vou lá vê-la. Espero novidades, espero que ela se assemelhe ao menos um poucochinho àquele amarelo luminoso doutros tempos, e ao mesmo tempo espero que ela esteja como lhe apetecer estar.
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