De tarde o homem vai escrever no blogue que uma mulher se sentou sem cruzar as pernas, leu duas páginas de um livro que retirou da mala e rabiscou as ideias em papeis bonitos, intervaladamente, numa pressa desmedida. Dir-se-ia que tinha medo que lhe fugissem. As ideias. Digo eu. Já o livro mantém a mesma história dentro de si, não é. É. Não é nada. Cada leitor faz uma história com o que lê.
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