O título deste post imita descaradamente, ou rouba a ideia, antes isso (da estação descontente, quero eu dizer), baseei-me naquele romance, 'O Inverno do Nosso Descontentamento', John Steinbeck. Lembro-me de ler esse romance, e lembro inclusive que retrata a vida de um merceeiro que se apaixona por uma linda loura, má pra caraças, ludibriosa, puta e tudo de ruim que possa existir. A louraça fez a vida negra ao pobre, o protagonista. Só não lembro pormenores de cenas e isso assim, lembrar o que lembro já não é nada mau.
Tenho pensado se isto de recordar pequeninas coisas de alguns livros que li há muitos anos tem alguma coisa a ver com o facto de hoje em dia me pôr a escrever maniacamente, ocupando portanto a cabeça com outra escrita, a minha.
Ah, e o verão é do nosso descontentamento porque o dito não há meio de se fazer ver e sentir plenamente.
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